一个冬日的黄昏。
岭南的冬天不比京城，没有刺骨的朔风和漫天的大雪。
镇口的榕树还绿着，只是绿得有些倦了，叶片上蒙着一层薄薄的灰，像是也走了很远的路。
石板路两旁的楼下，几个老人坐在竹椅上摇着蒲扇，用林清韵听不懂的方言拉着家常。
空气里有一股混杂着海腥、炭火和糖水的气味，和京城的松烟墨香截然不同。
林清韵站在镇口，裙摆上溅着干涸的泥浆，袖口磨出了毛边，人也瘦了一圈。
颧骨比离京时微微凸起，眼窝深了些许，但眼睛还是亮的，像两颗被河水反复冲刷过的卵石，沉静而坚定。
春兰站在她身后半步远的位置，手里拎着那个走了一路的小包袱，肩上的旧布袋已经磨破了一个角，露出里面干粮的碎屑。
她比林清韵更瘦，但精神却比在柳溪村时好了许多，不再垂着头缩着肩，腰杆也悄悄地挺直了一些，像一棵在石缝里憋了很久终于冒出头的野草。
“清韵姐。”
春兰舔了舔干裂的嘴唇。
“是这里吗？”
林清韵从袖中摸出那张被反复折迭、边缘已经起毛的信纸。
临行前苏明远给她的，上面写着林辅流放后可能落脚的地方。
她对照着镇口石碑上的刻字，一字一字地念出来。
“华阳镇。”
然后把信纸重新折好，收进袖中，深吸了一口气。
“是这里。”
她们在镇上来回打听了好几天。
林清韵不知道父亲在华阳镇的何处落脚，只知道流放后的罪臣通常会被安置在偏远之地，或充军，或监管，或在指定的坊巷内自谋生路。
她拿着林辅的名帖，一家一家地问。
铁匠铺、米铺、药铺、杂货铺。
她想，父亲是读书人，也许会替人代写书信。
或者去私塾教书。
或者，如果身体还撑得住，也许会做些小买卖。
她不敢抱太高的期望，但每次推开一扇陌生的门，心跳都会快上半拍，然后又在那句不认识里慢慢沉下去。
春兰便在一旁宽慰她，说明日再去前边那条街上问问，或者后日去镇东头的大集上打听打听，过往行商多，消息也灵通。
直到第四日傍晚，她们在镇东一条不起眼的巷子里找到了一家布庄。
铺面不大，门板是新漆的，颜色和两旁斑驳的老墙有些格格不入。
檐下挂着一块木匾，上面写着两个字。
林记。
字迹端正，却带着几分生涩，不似老字号那般圆熟，倒像是初学者的手笔。
林清韵站在匾额下，仰头望着那两个字，望了很久。
春兰站在她身后，看见她的手指在袖中轻轻攥紧，又松开，又攥紧。
她推开门。
门上的铜铃叮铃铃地响了起来。
柜台后面，一个老人正低头拨着算盘。
花白的发髻梳得一丝不苟，穿着藏蓝色的长袍，袖口磨得发白但洗得干干净净。
手指枯瘦，指节因旧伤而微微变形，拨算盘的动作却依旧利落。
他听见铃声，习惯性地说了句。
“客官随意看，新到的苏杭绸缎在左手边。”
林清韵站在门口，看着他。
他瘦了。
比流放时更瘦，颧骨高高凸起，眼窝深陷，嘴角那两道法令纹比记忆中更深。
但精神还好，比在牢里时好了许多。
岭南湿热的气候反而让他的寒腿旧伤好转了些。
至少此刻他坐在柜台后面，脊背虽微微佝偻，但目光清明，和她记忆中那个在宰相府正堂里威严端坐的父亲判若两人。
她张了张嘴，喉咙里像是堵了什么东西，怎么也发不出声音。
算盘珠子在她沉默的注视里噼里啪啦地响了一阵，忽然停了。
老人似乎感觉到了什么，缓缓抬起头来。
他的目光落在门口那个穿着素衣、风尘仆仆的年轻女子脸上，然后不动了。
算盘从他手里滑落，砸在柜台上，珠子散了，噼里啪啦滚了一地。
几颗算珠弹到林清韵脚边，在青砖地上骨碌碌地打转，然后慢慢停下。
他站起来，撑着柜台，嘴唇哆嗦了很久，喉结上下滚动了几回，才挤出一句沙哑得几乎听不清的话。
“……清韵？”
林清韵跪了下去。
膝盖撞在青砖地上，发出沉闷的声响。
春兰站在门外，捂着嘴，眼泪无声地淌了满脸。
“爹。”
她说，声音在发抖，却一个字一个字说得很清楚。
“女儿来找您了。”
林辅从柜台后面踉跄着走出来，腿碰到了桌脚也浑然不觉。
他走到女儿面前，弯下腰
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